your name really William Blake?
Она пришла домой. Или не пришла, потому что и не уходила, а просто проснулась недовольной. Всклокоченная голова, слегка опухшее лицо после бессонной ночи. Слишком много на жаворонка навалилось бессонных ночей. А без них сложно: еженощное ожидание разговора с любимым человеком. Друзья и другие, ожидающие поддержки и просто улыбки. Всё - ночь.
Она хотела жить.
Она хотела быть обыкновенным человеком со стандартной судьбой: семья, дети, утром - наспех завтрак и на работу.
Но не получалась отчего-то.
Она стояла на перепутье.
Она была осенью.
Она понемногу умирала.
Она никак не могла вырасти, словно в детстве встретилась с Питером Пэном.
Жила вне времени ради людей. Жила с неутолимой жаждой жизни.

И в смутной печали зажгла бенгальский огонь теплым летом у монитора, три дня назад, огладила рукой колючие огоньки и ушла совсем в эту бенгальскую минивселенную, настоящей которой не было посреди ее картонного домика.